Seamus Heaney

Publicado: abril 29, 2015 en poesia
Etiquetas:,

Irlanda – 1939 – 2013

Tormenta en la isla

Estamos preparados: construimos nuestras casas achatadas,

hundimos nuestras muros en la roca y los techamos con buena

pizarra.

Esta agotada tierra nunca nos ha dado problemas

con el heno, así que, como veis, no hay hacinas

ni almiares que puedan perderse. Tampoco hay árboles

que pudieran servir de compañía cuando arrecia

el vendaval: ya sabéis lo que quiero decir–hojas y ramas

levantan un coro trágico en la galerna

de modo que prestas oídos a lo que temes

olvidando que zarandea también tu casa.

Pero no hay árboles ni refugio natural.

Podrías pensar que el mar hace compañía,

explotando cómodamente en los acantilados,

pero no: cuando comienza, el oleaje alcanza

a las mismísimas ventanas, escupe como un gato manso

que se hubiera vuelto salvaje. Simplemente nos sentamos juntos

mientras el viento ruge

y machaca invisiblemente. El espacio es un bombardeo,

somos atacados por el aire vacío.

Extraño; es una enorme nada lo que tememos.

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