Blog de la revista internacional de poesía Isla Negra
desde el primero de abril de dosmilcuatro por los vientos del mundo.
director Gabriel Impaglione
Isla Negra
no se vende ni se compra ni se alquila, es publicación de poesía y literaturas.
Isla Negra es territorio de amantes, porque el amor es poesía.
Isla Negra también es arma cargada de futuro, herramienta de auroras repartidas. Breviario periódico de la cultura universal. Estante virtual de biblioteca en Casa de Poesía.
Morón, Argentina – 1958
A los mineros de Carbonia
Ha soplado con todas sus fuerzas
contraviento
para que la voz llegue a la otra orilla de la lucha
ha sudado bajo filosa lluvia
en las entrañas de la tierra
ha dicho No bajo los truenos del coro
frente al templo mismo de la codicia
fue él quien trajo noticia
de otro mundo
quien miró el horizonte
para desenterrar el alba.
Cuando excavaba en la era
abría a la jornada el secreto de la roca
ha muerto en el nido del carbón
y desde allí, resucitado,
emergió con la dignidad en brazos
ha escuchado tanta inútilpalabra
venía la altacasta acorazada en sus corbatas
con un séquito de aduladores y secretarias
a vaciar las palabras, ahuecarlas,
corromperlas sin la menor fatiga.
El hombre que abrió caminos increibles
en la ciudad oculta
que llegó a la piedra original buscando el pan
tiene la historia en sus manos
y por un poco de algunas cosas
enriqueció al verdugo
hasta perder la calma.
Ahora de piedra se nace se lanza se decide
y cava galería en la hora
para llevar el puño a lo alto
y devolver a la tierra todo el oro del cielo.
San Carlos, Costa Rica – 1958
Patria
Nací en este pequeño país. Pero vengo del sol, del viento, del fuego, del socavón en el agua, del arroyo de la sangre. Del barro rojo, de las arenas calcinantes, del vuelo de las primeras aves. De los cráneos que brillaron en la noche de multitudinaria caza o en las innúmeras batallas contra la espada de nuestros contrincantes.
Vengo del África milenaria y renovada en sus tambores. De las estepas del Asia. De las playas, llanuras y montañas de Abia Yala. Y del rayo que no cesa: la cuchillada de la bárbara Europa.
Llevo a cuestas equipajes, siglos, la custodia cubriendo mis espaldas. Traigo la palma, el papiro y el amatl; la vihuela, el laúd y la guitarra; las monedas de la suerte dibujadas en el golpe místico de los dados de la muerte. Llevo un pan y un pescado, tortillas de maíz y casabe. Y el vino en todos los costados.
Despliego dioses tallados en humo y piedra, en las cuentas largas y cortas de las cosechas, en el estallido de la primavera.
Y una tristeza que no se apaga sino en el encuentro con ella, la belleza del tiempo estampada en sus pechos y caderas.
Sostengo lanzas y fusiles que cumplieron la hazaña, armas de la derrota, piélago de la victoria. Porto el talante de lucha y resistencia porque soy guerrero de cabellera larga y mirada tenaz. Libertario de barricada y trinchera.
Un manantial de placeres en el susurro del vendaval.
Y millones de palabras para defenderme cuando mi cuerpo ya cansado traza el itinerario por mi pequeñina comarca, que es la de todos.
Por eso la defiendo chavalita y amplia como el planeta.
Dibujada en mi mano la extiendo por todas las galaxias.
Roma, Italia – 1938
No se puede ser humano
No se puede ser humano
No nos es concedido más
Necesitamos ser insensibles como animales
Probar sensaciones simples
Pequeños dolores
Pequeños desayunos artesanales
Pequeños estragos
No se puede reflexionar meditar
Echar conclusiones
Se necesita comer hierba
I costruttori di vulcani, 2010.
Versión al castellano, Gabriel Impaglione
Escuque, Venezuela – 1935
El sol
A Elisa Lerner
Andaba el sol muy alto como un gallo
brillando, brillando
y caminado sobre nosotros.
Echaba sus plumas a un lado, mordía con sus espuelas al cielo.
Corrí y estuve con él
allá donde están las cabras, donde está la gran casa.
Yo estaba muy alto entre unas telas rojas
con el sol que hablaba conmigo
y nos estuvimos sobre un río
y con el sol tomé agua mientras andábamos
y veíamos campos y montañas y tierras sembradas
y flores
cantando y riéndonos.
Allí andaba el sol
entre aquellas casas, entre aquellos naranjos,
como una enorme gallina azul, como un gran patio de rosas;
caminado, caminando, saludaba a uno y a otro lado;
hasta que me dijo:
Mi amigo que has venido de tan abajo
vamos a beber
y cayó dulce del cielo, cayó leche hasta la boca del sol.
Mérida, Venezuela – 1940
No me quieras
Húsar
Archivadora
Coronela
Ni adorada Manuelita
porcelana iridiscente
hálito mortal
Ni divinidad hecha mujer
ni mucho menos
dueña de tus sueños
Quiérame tu daga
que de invulnerable
no tengo nada.
de Versos de Manuela, Colección Sur Poesía, La Habana, 2010
Colombia
La Patria
Esta casa de espesas paredes coloniales
y un patio de azaleas muy decimonónico
hace varios siglos que se viene abajo.
Como si nada las personas van y vienen
por las habitaciones en ruina,
hacen el amor, bailan, escriben cartas.
A menudo silban balas o es tal vez el viento
que silba a través del techo desfondado.
En esta casa los vivos duermen con los muertos,
imitan sus costumbres, repiten sus gestos
y cuando cantan, cantan sus fracasos.
Todo es ruina en esta casa,
están en ruina el abrazo y la música,
el destino, cada mañana, la risa son ruina,
las lágrimas, el silencio, los sueños.
Las ventanas muestran paisajes destruidos,
carne y ceniza se confunden en las caras,
en las bocas las palabras se revuelven con miedo.
En esta casa todos estamos enterrados vivos.
De Antología de Poesía Colombiana 1931-2011, corregida y aumentada por el profesor Fabio Jurado Valencia, col. Los Conjurados, c/ apoyo del programa “Leer es mi Cuento”, Min Cultura- colaboración UN (Facultad de Ciencias Humanas)- Con-Fabulación Periódico Virtual, 208
